9 Anos

Quando eu tinha nove anos, eu ia no orelhão com a minha melhor amiga e ligava pro menino que eu gostava, ele atendia, eu dizia: "eu te amo" e desligava.

Era a minha aventura, meu coração ficava acelerado por muito tempo, era o meu máximo.  Mas eu tinha nove anos...

Por isso não posso te perdoar amor, por ter tantos anos a mais na sua identidade, tantos anos a frente da minha cena de menina que sonhava com principes, e mesmo com todos esses anos, você tem hoje, o mesmo nível de coragem que eu tinha aos nove.

Você é o motivo que eu tenho de ser melhor, de ser maior, de ser... Com você ou por você. Não espero menos de você, do que algo que desperta todos os meus monstros, medos, desejos e duvidas. Você é a doença que evoluiu para imunidade em mim.

Quando andávamos de mãos dadas no escuro, tínhamos um ao outro pra desviar a atenção dos nossos medos. Era como se fechássemos nossos olhos enquanto conversávamos para disfarçar a tensão de caminhar no escuro. Era um conforto.

Depois da primeira vez que andei sozinha no escuro, me curei de quase todos esses medos compartilhados, porque tive o silêncio e o olhar atento pra prestar atenção aos detalhes do escuro.

Mas você andou tanto por esse mesmo caminho sozinho, e ainda mantinha os mesmos medos durante anos. Você não olhou atentamente pro breu, para as sombras, não ouviu o que o vento que diz coisas e que o silêncio é divino. Você corria como se seus medos fossem se materializar na sua frente e dizer “boo”.

 Nessas noites escuras que eu subo a rua sozinha, tão cumprida e vazia, tenho tempo de pensar e  listar meus medos, mas a página fica vazia. Mas desde a última vez que o telefone tocou, descobri um medo. O medo de ter me enganado. Enganado, o que eu fiz de você e o que você realmente é: só um menino de nove anos que corre no escuro de olhos fechados.